Primavera Cult, verão cinza,
Meu estômago aperta ecos,
Resultado de uma espera.
Acostumado a ter quase tudo,
Somo o nada ao talvez,
Conto nos dedos as despedidas,
Divido em duas partes a solução.
Olho perplexo o contexto,
Sem um texto invento um,
Nada se faz sem a vontade real,
Sou tudo o que preciso, se não pensar.
Sanntiago A.
Porto Alegre, 05 de Abril de 2011.
